Arrabalito platense de siestas largas y sillas en la vereda, pequeño hervidero de diversidad que se las ingenia para albergar en su kilómetro cuadrado de extensión a varias facultades, una zona roja, un estadio de fútbol, varios tramos de vías muertas pobladas de linyeras, florecientes colectividades de inmigrantes fronterizos, y costosísimos palacetes desde cuyos balcones pueden verse los terrenos ocupados de prepo, con sus caseríos de emergencia. Subrepticio paraíso cosmopolita, el Barrio El Mondongo, se venía quedando afuera del frenesí culturoso que sacude cada dos por tres a otros sectores de la ciudad, con epicentro en el sur.

La gente en pleno bailongo

Hace más o menos un año le instalaron en el centro del pecho el nuevo edificio de la Facultadde Periodismo y Comunicación Social, con su hormigueo de estudiantes y un estacionamiento que suele llenarse de música, y al barrio no le quedó otra que empezar a sacudirse la modorra. Pero el temblorcito en cuotas de los futuros cuartopoderosos palideció ante la convulsión multicolor de una Feria del Libro Independiente y Autogestivo que puso a El Mondongo a corcovear de lo lindo a lo largo de los feriados siameses que nos regaló diciembre.

Dos jornadas desparejas tuvo la octava FLIA platense, primera en arrimarle el bochín a esta punta del cuadrado de hormigón, que a diferencia de las ediciones anteriores supo mantenerse alegremente militante ahorrándose el fundamentalismo estridente. Arrancó el jueves, con el sol todavía cayendo a pique sobre las cabezas de los muchos puesteros que se desparramaron en la esquina de 118 y 63: artistas y artesanos variopintos, gastrónomos naturistas, diseñadores de indumentaria, musiqueros y saltimbanquis, y la consabida falange de editoriales y escritores independientes que pedalean de incógnito para que esta celebración del hágalo usted mismo siga vivita y coleando… Fiesta de la diversidad y el mestizaje, celebración de la mescolanza vindicatoria, apoteosis carnavalera de frentes en alto, de identidades hechas estandartes, de orgullos flameando al viento y si no te gusta es tu problema.

De colores se habrá puesto la Virgenviendo el galimatías desenfadado y bailantero que se reunió para festejar su día en la placita de Al Triangulo! Mamichula, desinmaculadores de cualquier concepción, sinvergüenzas envueltos en bambula y coronados de dreadlocks, reclamando felicidad a pura sonrisa, los prejuicios olvidados en el bolsillo de algún viejo pantalón. Asomaba el primer vértice de la luna del jueves y se embalsamaba el corazón mondonguero de sonidos negros y humos dulces. El rumor de mil voces cantando y contando, un enjambre de bagres picadores merodeando con el colmillo afilado las exquisitas propuestas culinarias de la gente de Mamichula, dos malabaristas por metro cuadrado, y un escenario que se dedico a reivindicar una y otra vez la herencia cumbianchera latinoamericana… ‘El Jazz de esta mitad del continente’, como acertó a sentenciar un paseante. Porque pusieron a bailar hasta a las baldosas, La Mula y Carne de Cañón se llevaron las palmas de este cronista, que debido a su edad provecta tuvo que retirarse a sus cuarteles de invierno cuando la fiesta todavía prometía.

libritos

Prometía, y terminó cumpliendo. Tenían el sueño todavía enredado en las pestañas las chicas de la editorial independiente La libélula y la mariposa cuando nos contaron que el bailongo no dio tregua hasta que algunos vecinos insomnes pusieron el grito en un cielo que empezaba a clarear. Los estragos de la noche anterior y la pérfida gestión de ciertos pobladores autóctonos sirvieron para sosegar los ánimos durante la jornada del viernes, que aunque prescindió de ningún escenario tuvo un pico de musicalidad en una jam session de psicodelic chicha con firuletes peruanos. Lo que había sido una marea humana y multicolor se convirtió en un arroyo mansito de almas que recorrían el rosario de puestos, esta vez guarecidos bajo la arboleda de diagonal 133, y eran varios los flieros bonaerenses que se apuraban a levantar sus bártulos poniendo proa a la FLIA de Capital Federal, programada para el sábado 10 domingo 11. Otros pocos vendían cara su resignación, y en un último estertor se combinaron el de la guitarra, aquél con el violín, este con la quena, otro con el bombo legüero, para fundar una peña espontánea cuando se descorchaban las últimas cervecitas de una noche todavía en pañales. Pasa una piba zigzagueando entre el puchito de gente que todavía se desparrama en la placita triangular, y la leyenda garabateada en su morral despabila las sonrisas cansadas: ‘Ser felices es nuestra venganza’.

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